REST IN PEACE R.I.P.
No hace ya, más de dos días, que me obligaron a acudir a uno de los homenajes más bonitos que nunca presencié, qué decir, si solamente pude disfrutar de ese momento, lo que me produjo poco después no es más que el resurgir de mis sentimientos.
Esa noche a la que fui obligado a acudir (sin presión ninguna) a ese homenaje, recordé tantas y tantas palabras, frases, versos y sentimientos que no escuchaba por primera vez, eran recuerdos y que por desgracia había olvidado, gracias ENANA por secuestrarme esa noche.
Pocos días después el sortilegio de esa noche fue haciendo mella, y no haciendo más de unas horas que sólo me quedó el consuelo de tener que soñar, soñar con algo que hasta el momento nunca he soñado.
Exaltado me precipité, me levanté y me largué, el techo y las paredes me aplastaban, las cortinas se ligaban en mi cuello hasta asfixiarme y todas las puertas de mi hogar se me cerraban a mi paso cuando trataba de huir de mi humilde lugar todo debido al sueño que a mi pesar creo que fue hermoso.
Suena de fondo Paul McCartney, y los abuelitos les cantan a sus nietecitas, arte basto del lugar, las musas no llegan, solo se van, en la cama te dejo, te miento, prometo que en breve volveré...
Madrileña que no reparas en regañar a tu amado, por tantas y tantas cosas que descuido y hoy, te miento y te obligo a dormir, mientras huyo de esta basta casa, que solo me recuerda al angustiado sueño que he tenido...
Con la música del ex-beatle y olor a madera del lugar, me siento en mi mesa, empiezo a recordar... " la puta memoria histórica".... palabras de un demente asociado a la concejalía del pueblucho manchego que me encuentro.
Las musas no vienen, solo se van...
Ayúdole en mi recuerdo, le manifiesto mi estado de decepción, mi desconformidad con su presencia y el asqueroso momento en el que me hace expresar su mirada de asesino...
Las musas no vienen, solo van...
Sí señor mío, ustedes son los jodidos corderillos manipulados, que en su día se les aconsejó destrozar a nuestra cultura, más bien por su seguridad de vos que por su entendimiento, y ahora no les queda más motivos que oír lo que antes le obligaron a odiar.
El día antes soñé y me apresuré a recordar, cerca de la exactitud creo que pensé y dije, en una de las tumbas más soñadas por mí:
..."Miguel Hernández yace y sólo leo su nombre en la piedra que me mira y se ríe como cual voz en off humilla mi corazón...
La muerte es fea, huele mal y apesta...
Me refugié en mi propio corazón, lleno de vida y de ilusiones , de deseos.
¡Dios mío!, en tu cementerio me encuentro, tu reciente y para siempre hogar, mi ansioso corazón no es más que una de tus tantas visitas, ¡ háganme un nicho a su lado! ¿Quién va, eres tú, tu corazón o tus hermosas palabras? ¡Sigan leyéndole por Dios!
¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero, que recuerda tu asesinato!, se te dejó morir en apuros y enfermizo...
¡ Aqui yace la serenidad, la sabiduría, el dolor y el amor.!"
Gracias a los odiadores y ladrones de espíritu soñado, gracias a los que en su día perseguísteis y asfixiásteis a los hombres que nos enseñaron a amar con el corazón, matásteis a Lorca, hundísteis en la miseria a Machado, llenásteis de dolor a Miguel Hernández y desterrásteis con alegría a Alberti, degenerando las palabras de Borges fuísteis y seréis odiados hasta la muerte eterna. JAIRO
Esa noche a la que fui obligado a acudir (sin presión ninguna) a ese homenaje, recordé tantas y tantas palabras, frases, versos y sentimientos que no escuchaba por primera vez, eran recuerdos y que por desgracia había olvidado, gracias ENANA por secuestrarme esa noche.
Pocos días después el sortilegio de esa noche fue haciendo mella, y no haciendo más de unas horas que sólo me quedó el consuelo de tener que soñar, soñar con algo que hasta el momento nunca he soñado.
Exaltado me precipité, me levanté y me largué, el techo y las paredes me aplastaban, las cortinas se ligaban en mi cuello hasta asfixiarme y todas las puertas de mi hogar se me cerraban a mi paso cuando trataba de huir de mi humilde lugar todo debido al sueño que a mi pesar creo que fue hermoso.
Suena de fondo Paul McCartney, y los abuelitos les cantan a sus nietecitas, arte basto del lugar, las musas no llegan, solo se van, en la cama te dejo, te miento, prometo que en breve volveré...
Madrileña que no reparas en regañar a tu amado, por tantas y tantas cosas que descuido y hoy, te miento y te obligo a dormir, mientras huyo de esta basta casa, que solo me recuerda al angustiado sueño que he tenido...
Con la música del ex-beatle y olor a madera del lugar, me siento en mi mesa, empiezo a recordar... " la puta memoria histórica".... palabras de un demente asociado a la concejalía del pueblucho manchego que me encuentro.
Las musas no vienen, solo se van...
Ayúdole en mi recuerdo, le manifiesto mi estado de decepción, mi desconformidad con su presencia y el asqueroso momento en el que me hace expresar su mirada de asesino...
Las musas no vienen, solo van...
Sí señor mío, ustedes son los jodidos corderillos manipulados, que en su día se les aconsejó destrozar a nuestra cultura, más bien por su seguridad de vos que por su entendimiento, y ahora no les queda más motivos que oír lo que antes le obligaron a odiar.
El día antes soñé y me apresuré a recordar, cerca de la exactitud creo que pensé y dije, en una de las tumbas más soñadas por mí:
..."Miguel Hernández yace y sólo leo su nombre en la piedra que me mira y se ríe como cual voz en off humilla mi corazón...
La muerte es fea, huele mal y apesta...
Me refugié en mi propio corazón, lleno de vida y de ilusiones , de deseos.
¡Dios mío!, en tu cementerio me encuentro, tu reciente y para siempre hogar, mi ansioso corazón no es más que una de tus tantas visitas, ¡ háganme un nicho a su lado! ¿Quién va, eres tú, tu corazón o tus hermosas palabras? ¡Sigan leyéndole por Dios!
¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero, que recuerda tu asesinato!, se te dejó morir en apuros y enfermizo...
¡ Aqui yace la serenidad, la sabiduría, el dolor y el amor.!"
Gracias a los odiadores y ladrones de espíritu soñado, gracias a los que en su día perseguísteis y asfixiásteis a los hombres que nos enseñaron a amar con el corazón, matásteis a Lorca, hundísteis en la miseria a Machado, llenásteis de dolor a Miguel Hernández y desterrásteis con alegría a Alberti, degenerando las palabras de Borges fuísteis y seréis odiados hasta la muerte eterna. JAIRO
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