JAIRO AND CIA.

No conocían el mar y se les antojó más triste que en la tele, pájaros de Portugal sin dirección ni alpiste ni papeles. Él le dijo vámonos, dónde le respondió llorando ella, lejos del altar mayor, en el velero pobretón de una botella. Despójate del añil redil del alma de nardo con camisa. Devuélveme el mes de abril, se llamaban Abelardo y Eloisa, arcángeles bastardos de la prisa. Alumbraron el amanecer muertos de frío, se arroparon con la sensatez del desvarío tuyo y mío de vuelta al hogar, qué vacío deja la ansiedad. Qué vergüenza tendrán sus papás. Sin alas para volar, prófugos del instituto, y de la cama, pájaros de Portugal, apenas dos minutos mala fama. Luego la guardia civil les decomisó el sudor y la sonrisa, las postales de Estoril sin posada, sin escudos y sin visa. Se llamaban Abelardo y Eloisa. Bucearon contra el Everest y se ahogaron, nadie les enseño a merecer el amparo de la virgen de la soledad, qué pequeña es la luz de los fa...

El amor, aprendido primero en los ojos de una dama, no sólo no vive encerrado en el cerebro, sino que, con la movilidad de todos los elementos, se propaga tan rápidamente como el pensamiento en cada una de nuestras facultades y les infunde un doble poder, multiplicando sus funciones y sus oficios. Añade a los ojos una segunda vista de valor inestimable. Los ojos de un enamorado penetran más que los del águila; sus oídos perciben el murmullo más ligero, que escapa al oído receloso del ladrón; su tacto es más fino, más sensible que las tiernas antenas del caracol en su concha espiral; su lengua, más refinada que la del goloso Baco. Y en cuanto a su valor, ¿no es Amor un Hércules encaramándose de continuo a los árboles de las Hespérides? Sutil como una esfinge; tan acariciador y musical como el laúd del brillante Apolo, que tiene por cuerdas sus cabellos. Cuando habla el Amor, enmudecen todos los dioses para escuchar la armonía de su voz. Jamás poeta alguno osó tomar la pluma para escri...

Ahora que nos besamos tan despacio, ahora que aprendo bailes de salón, ahora que una pensión es un palacio, donde nunca falta espacio para más de un corazón... Ahora que las floristas me saludan, ahora que me doctoro en lencería, ahora que te desnudo y me desnudas, y, en la estación de las dudas, muere un tren de cercanías... Ahora que nos quedamos en la cama, lunes, martes y fiestas de guardar, ahora que no me acuerdo del pijama, ni recorto el crucigrama, ni me mato si te vas. Ahora que tengo un alma que no tenía. Ahora que suenan palmas por alegrías. Ahora que nada es sagrado ni, sobre mojado, llueve todavía. Ahora que hacemos olas por incordiar. Ahora que está tan sola la soledad. Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar. Ahora que ponnos otra y qué se debe, ahora que el mundo está recién pintado, ahora que las tormentas son tan breves y los duelos no se atreven a dolernos demasiado... Ahora que está tan lejos el olvido...

De sobras sabes que eres la primera, que no miento si juro que daría por ti la vida entera, por ti la vida entera; y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. Ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido, lo confieso. Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado. Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada, un laberinto sin luz ni vino tinto, un velo de alquitrán en la mirada. Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño, y con todas si duermes a mi lado, y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña sin mancharla tu hermosura. No debería contarlo y, sin embargo, cuando pido la llave de un hotel y a media noche encargo un buen champán francés y cena con ...

Algunas veces vuelo  y otras veces  me arrastro demasiado a ras del suelo,  algunas madrugadas me desvelo  y ando como un gato en celo  patrullando la ciudad  en busca de una gatita,  a esa hora maldita  en que los bares a punto están de cerrar,  cuando el alma necesita  un cuerpo que acariciar.  Algunas veces vivo  y otras veces  la vida se me va con lo que escribo;  algunas veces busco un adjetivo  inspirado y posesivo  que te arañe el corazón;  luego arrojo mi mensaje,  se lo lleva de equipaje  una botella..., al mar de tu incomprensión.  No quiero hacerte chantaje,  sólo quiero regalarte una canción.  Y algunas veces suelo recostar  mi cabeza en el hombro de la luna  y le hablo de esa amante inoportuna  que se llama soledad.  Algunas veces gano  y otras veces  pongo un circo y me crecen los enanos;  algunas veces doy con un gusano  en la fruta del manzano  prohibido del padre Adán;  o duermo y dejo la puerta  de mi habitación abierta  por si ac...

A menudo en nuestras propias vidas nos ocurren cosas y situaciones imprevisibles, cada dia nos levantamos con mucha fuerza aunque sin ganas de ver el mundo, realmente nos paramos a pensar en quien es capaz de algo imposible, algo que nunca llegara, algo que sabemos que paso, si, pero hay pocas personas que luchan en silencio por ello, que sufren por lo imposible, pero no paran de luchar, ellos no tienen ganas ni de reir, ni de mirarse al espejo y es mas les cuesta twner que estar en un mundo lleno de bonitos recuerdos, esas personas a las cuales la mala suerte les persigue una y otra vez, cada dia intentan ser mejores, si, lo van consiguiendo, poco a poco, demostrandole al mundo que nada es facil para ellos, pero que nada importa, que lo superan, solos, si, pero con corage, todo eso que ese tipo de personas son capaz de hacer es porque son unicas, han sido capaces de ayudar a esas personas que en su dia lopasaban mal, aunque realmente quien lo pasa mal son ellos, pero no importa, e...

Excepto las de la imaginación había perdido todas las batallas. Un domingo sin fútbol (una tarde de lluvia) nos contó, vencido, que tiraba la toalla y nadie lo creyó Pero, esta vez, no iba de farol; al día siguiente se afanó (consiguió) una cuerda y, en lugar de rezar una oración, mandó al mundo a la mierda y de un “palo borracho” (del arbol) se colgó. Debía luca y media (quince meses) de alquiler, dejó en herencia un verso de Neruda, un tazón con pestañas (barquitos) de papel flotando en el café y una guitarra tísica y viuda. Lo poco que tenía lo invirtió en un hueso de lujo para el perro y en pagar al contado la mejor (mayor) corona que encontró… para que hubiera flores en su entierro. Veinte años atrás lo conocí en Londres, conspirando contra Franco. Era el rey del aceite de hachís y le excitaba más robar un banco que el mayo de París. Por Florida (Corrientes) lo vi la última vez, con su traje anacrónico (aire melancolico) y marchito, estudiando (al m...

Poesía, ¿qué es poesía? poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; el papel que absorbe todo, que gentilmente se presta como medio para bien o para mal, ése, el que puedes borrar y borrar pero siempre dejarás una mancha. Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía ...